Bien des poèmes sont inachevés.
La sincérité n’est pas gage de poésie,
mais quand même
Un ou deux vers suffisent pour gagner
sa journée.
Mais le poème est long.
On suppose qu’il déborde de la vie.
Quelqu’un le coupera.

On croit se rendre au même endroit,
mais d’autres sont déjà loin et haut. 
La jeune fille dans le train, en face de moi, à quelques sièges du mien, se tient penchée
Dos penché visage penché, elle
regarde loin. 
Elle sourit. Puis se sentirait nostalgique et quittant sa posture penchée 
l’inquiétude a envahi son visage elle se mord les lèvres, et regarde entre ses mains avec sérieux. 
Et moi ? Et moi je suis assis dans le train de ligne C, qui me conduit au travail. À quelle endroit se situe-t-elle dans ma paume de main, cette ligne ? 
J’ai laissé mon fils à l’école ce matin et je le retrouverai ce soir. 
Nous sommes le lundi un 7 novembre. 
Et le paysage est lui aussi traversé de lignes fermées, qui traversent la lumière, qui la transportent, d’un point vers l’autre. 
Elle ne lève plus les yeux. Notre train dépasse un autre train .
Les nuages ne disent rien, sinon le temps qu’il fait, mais les yeux restent ouverts. 

Rien, 
Être à sa place ; 
Et elle semble une juste place.
Ni le soleil ni les nuages tremblent. 
Ils vibrent. Ils ne tremblent 
pas. Rien, 
mais Rien de plus  
pourrait être la lumière
d’une flamme qui danse. 

Je n’ai pas vu le paysage, à présent qu’il me regarde.
Les trois oiseaux m’ont fixé, derrière les lignes du ciel
À présent que je vois la Seine
Cette part de moi-même – sauvage.
Tant de distractions que
l’essentiel viendrait après, après
la bataille ;
À l’instant de la lente allure, qui fixe l’arrivée à quai, 
L’arrivée, l’arrêt.